Elsa Cross
Tríptico
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I. Despedida
–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Vimos los abalorios brillantes,
como riberas de luz.
Nada más vivo
que el reverbero de esas aguas
en la roca pulida.
Ah, transparencia,
como si el día no pasara
ni quedasen huellas de infortunio
sobre la piel de mar.
Delfines en los mosaicos borrados,
calamares.
Una gaviota, tenaz figuración,
el pico alzando leve,
filo aéreo,
las patas delgadísimas.
Y el rostro,
–las vetas en el ojo.
Granos de moras silvestres
se revientan,
palabras a punto de ser dichas
palpitan en la lengua
–mentida claridad.
–Nos dejamos devorar por nuestros sueños.
Caminan como extraños por el malecón.
Bajo pilotes incrustados de valvas
brillan marañas de bejucos.
El viento sacude las barcas
en la escollera.
–En el sueño,
un caballo
aterrado por sus propias crines
se negaba a avanzar,
perdía el camino de regreso.
La humedad destiñe grafías
en los muros.
Se disuelven
ecos de la voz
.... perdía el camino de regreso
Derrumbe,
mancha atravesada en el paisaje.
El despojo acecha en las ramas del ciprés
crecido entre la carretera
y el tajo a pique.
La luz de los reflectores
alza en las ruinas sombras,
casi espectros.
Los pasos
dejan caer porciones de vida
ya convirtiéndose en recuerdo.
Estela de espuma tan frágil.
II. Reflejo en una esfera
Desde su centro,
la esfera de una lámpara
invierte las formas,
punto de fuga:
se comban los bordes metálicos,
el contorno de la ventana,
el árbol de la rosa morada
resbalan hacia el vacío.
Noche acumulada en las paredes.
Sin mediar palabras,
hundidos de golpe en esos cálices–
zumos de hierba
en la abrasión oscura,
clima intemperado.
Oh largos besos,
mano que recorre el muslo
como una playa,
el rizo en la ingle–
(oh cuerpo del verano).
Y detenidos en esa floración
como insectos,
los pensamientos.
Al alba el lugar desconocido,
flores moradas.
La lámpara quiebra sus reflejos,
como afuera el sol ya se refracta
sobre las superficies.
Los objetos pasan como un río:
voces que piden ser oídas,
irrumpen en la mente.
Intocada en lo que la desborda,
la conciencia es un espejo:
filo de escama,
aspa que roza un ala en movimiento.
Ellos se dejan
sin volver la vista atrás,
sin preguntarse sus nombres.
Y la zona de nadie,
el entrecielo recorrido en el delirio
inexistente ahora,
ya poblado del tráfago innoble
de la calle.
III. El regreso
Largo regreso
esperado a la sombra de un pórtico,
oyendo entre el sueño
alas que zumban,
insectos que chocan en los vidrios.
Y de la boca de un grifo
el agua cae
como un oráculo.
Sombra de un sueño antiguo:
dolor, temor joven
dispersado en la gracia
de una sonrisa,
una mirada que acoge,
una mano más cálida.
Colores de una noche de fiesta,
la hora más dilatada
en la pupila de la embriaguez.
Largo sueño
de la mejilla que roza por vez primera
otra mejilla,
siente su propia suavidad
contra el nacimiento de una barba
–y la mano viril tomando la cintura.
Sombra del mismo sueño,
igual al de la no deseada
hilando su amargura
en el amanecer.
Sólo queda un vaivén,
luces erráticas,
lo que surge y se anula
en los temores,
en los fulgores.
Aromas de rosa
en los pórticos desgajados.
El agua revierte sobre su curso
las palabras,
mana en la roca
abierta
como al golpe de un báculo.
Entremira al ausente volver–
fronteras cada vez más delgadas.
Correría entre nubes–
tan alto,
el borde blanco en el ala de las águilas.
El polvo llena la tarde junto a las flores rojas.
La ebriedad del sol
vence los párpados,
y no sabe en qué orilla ha quedado
como a la vista de un naufragio
la carga de sus sueños.
Elsa Cross, "Triptico", Fractal n°11, octubre-diciembre, 1998, año 3, volumen III, pp. 61-67.